Одна мысль стучит у меня в голове: "Это меня убьёт, убьёт, убьёт... И не страшно, пусть убьёт". (с)
Мда... такого еще не было
Когда в прицел поместится твой смех, когда весь мир запрется в перекрестье,
Я буду знать: в моей капризной тьме хоть что-нибудь останется на месте.
Хоть что-нибудь: как в доме каждый скрип и складка на ковре, твоем, знакомом.
Прости меня, не думай, не кори. В прицеле смех – казалось, это кома.
Бежать во тьму из той же серой тьмы, стрелять на звук и никогда не мазать.
Когда приду, поможешь грязь отмыть, как всякий раз с того, другого, раза?
Бежать на звук – неверные глаза предательски слезятся в свете окон.
Как хочется порою рассказать, как куртка влет под грозами промокла,
Как зашивал, не чувствуя цветов, случайно выбрав нитью густо-красный.
Стрелять на привкус, запах, отзвук слов… И это смог. Скажи мне, не напрасно?
И не спасут лекарства и места, разбит прицел – а мир в нем тот же, цельный:
Внутри живет больная слепота и серым по-живому красит цели.
Мне наплевать, смеются ли, кричат. Твой тихий смех живет в груди – и глубже.
Когда вернусь, дотронусь до плеча. Когда вернусь, я так же буду – нужен?
Вернусь назло – из этой темноты, в которой нет ни отдыха, ни света.
Вернусь, ты слышишь? Где ты? где же ты?!
Там черный дым – ни смеха, ни ответа.
Лететь вперед – да, все-таки лететь, по крышам, по мостам. К тебе – в прицеле:
Наощупь продвигаясь в темноте,
Стрелять
В упор
Без промаха.
Без
цели.
16.04.2016
Когда в прицел поместится твой смех, когда весь мир запрется в перекрестье,
Я буду знать: в моей капризной тьме хоть что-нибудь останется на месте.
Хоть что-нибудь: как в доме каждый скрип и складка на ковре, твоем, знакомом.
Прости меня, не думай, не кори. В прицеле смех – казалось, это кома.
Бежать во тьму из той же серой тьмы, стрелять на звук и никогда не мазать.
Когда приду, поможешь грязь отмыть, как всякий раз с того, другого, раза?
Бежать на звук – неверные глаза предательски слезятся в свете окон.
Как хочется порою рассказать, как куртка влет под грозами промокла,
Как зашивал, не чувствуя цветов, случайно выбрав нитью густо-красный.
Стрелять на привкус, запах, отзвук слов… И это смог. Скажи мне, не напрасно?
И не спасут лекарства и места, разбит прицел – а мир в нем тот же, цельный:
Внутри живет больная слепота и серым по-живому красит цели.
Мне наплевать, смеются ли, кричат. Твой тихий смех живет в груди – и глубже.
Когда вернусь, дотронусь до плеча. Когда вернусь, я так же буду – нужен?
Вернусь назло – из этой темноты, в которой нет ни отдыха, ни света.
Вернусь, ты слышишь? Где ты? где же ты?!
Там черный дым – ни смеха, ни ответа.
Лететь вперед – да, все-таки лететь, по крышам, по мостам. К тебе – в прицеле:
Наощупь продвигаясь в темноте,
Стрелять
В упор
Без промаха.
Без
цели.
16.04.2016