и на закуску уже под ночер....)
Птица скользит по моей кровати, тени сложив в узор.
Хуже, наверное, нет напасти, чем молчаливый взор.
Кто примеряет его объятья, спит на его груди?
Стрижик с живым соколиным взглядом в кресле моем сидит.
Путает карты, стихи и планы, когтем маршрут черкнув.
Что ж, усмехаюсь и точно знаю: надо – пойду по дну.
Смотрит в меня молодая птица, бьется в мое плечо.
Сколько же будет такое сниться – я потеряла счет.
Сотый и тысячный на неделе – надцатый раз подряд.
Пальцы, отмытые еле-еле, синим огнем горят.
Птица, а если б ты только знала, как тяжело дышать.
Бьется в объятиях одеяла горестная душа.
Бьется, раскрасив весь белый алым, черным до густоты.
Птица, я так от тебя устала. Птица, откуда ты?
Стрижик расправит по пятна перья, крикнет, к груди рванет.
Господи, дай мне немного веры. Стрижик, тоска пройдет.
Утром останется пара шрамов ноющих до кости.
Сокол, укрывшись моей пижамой, так написал «Прости»…
13.05.2016