Хотелось написать что-то теплое. Вот к чему выливаются простые разговоры "За чем бы ты пошла?". Вылилось. И осталось. Пусть будет - оно все равно любимым. Так что будет жить.
Однажды в двери моей квартиры – твоей, быть может. Так как узнать? –
Ворвется память иного мира, того, что выплывет к нам со дна.
Замок привычно проглотит ключик и брата впустит, как масло – нож.
А как же? Брат у меня живучий. Ты знаешь это. Ты тоже ждешь.
Сестренка – я о том буду помнить – брат скажет, влет задавая ритм:
«Наш поезд в небо уходит в полночь – на сборы, может, минуты три.»
И ты рванешься в седую небыль, как будто мир для тебя не в счет.
…Перрон. Проводки голодный невод. И вязь патронов через плечо.
Стою босая, ловлю насмешки и вас глазами веду на свет.
Решали сами – орел ли, решка. Билет, беретта. Бери правей.
Проверь, пока не ушли с концами – в рюкзак еще один магазин.
Над нами хрипом хрипит динамик, и время сказкой из рук скользит.
Вы с братом рветесь на старый поезд, что мчит быстрее любых иных.
Вы не вернетесь ведь. Будет полюс – и он свернет на тропу весны.
А там – и войны, и сны, и песни. Любовь и сказка без всякой лжи.
Я не поехала с вами вместе. Мне до билета еще дожить.
Вы не вернетесь.
Поставлю чайник, смеяться буду тоске назло.
Любимых строй ускользает тайно, чтоб по чуть-чуть забирать тепло.
Я вам в рюкзак положила плед и немного памятных старых дат.
Сложила солнце, тепло и лето, что нам досталось еще тогда.
Я не поехала. Я осталась. Вы так привычно ушли вперед.
Под голой пяткою снег не тает, а испаряется и течет.
Еще немного, еще немного. Привычек, света, небес, огня.
Билет на осень летит к порогу.
Билет на осень,
Дождись
Меня.